Petit sapin qui voulait d'autres feuilles
Le petit sapin qui voulait d'autres feuilles vient d'un poème de Friedrich Rückert, écrit en Allemagne il y a près de deux cents ans. C'est un conte à formule qu'on raconte en veillée autour d'un feu de camp. La même phrase revient trois fois, reprise par le groupe dès la deuxième.
🌲 Le conte en deux mots
Un petit sapin en a assez de ses aiguilles qui piquent et ne ressemblent à rien. Il obtient des feuilles en or pendant la nuit, jusqu'à ce qu'un colporteur passe et les mette toutes dans son sac. Viennent ensuite des feuilles de verre qu'un orage de grêle casse en mille morceaux. Il demande enfin de vraies feuilles vertes comme celles des arbres autour de lui. Une chèvre les mange toutes avant midi. Le petit sapin réclame ses aiguilles et ne s'en plaint plus jamais. La morale — on veut souvent la chose que les autres ont, sans voir à quoi sert celle qu'on a déjà.
📖 Le texte du conte
Au bord d'un bois, il y avait un petit sapin. Il était bien planté, il avait de la place et de la lumière, et pourtant il n'était pas content de lui.
Ce qui le chagrinait, c'étaient ses feuilles. Tous les arbres autour de lui en avaient de belles, larges et souples, qui faisaient de l'ombre et qui bougeaient dans le vent. Lui n'avait que des aiguilles. Des milliers de petites aiguilles vertes qui piquaient les doigts et qui ne bougeaient pas d'un poil.
Un soir, en regardant le soleil se coucher, il soupira : « Ah, si seulement je pouvais avoir des feuilles en or. Là, on me regarderait. »
Et pendant la nuit, son vœu fut exaucé. Au matin, chacune de ses aiguilles était devenue une petite feuille d'or fin, qui tintait doucement quand l'air passait. Le petit sapin brillait tellement qu'on le voyait depuis l'autre bout de la vallée. Il passa la journée à se trouver superbe.
La nuit suivante, un colporteur qui rentrait chez lui par le bois s'arrêta net devant l'arbre. Il n'en croyait pas ses yeux. Il posa son sac, monta sur une souche, et cueillit les feuilles d'or une par une jusqu'à la dernière. Puis il repartit sans se retourner, et le petit sapin resta tout nu dans le noir.
« Quel idiot j'ai été, se dit-il. L'or, ça se vole. Ah, si seulement je pouvais avoir des feuilles en verre. Elles brilleraient autant, et personne n'en voudrait. »
Au matin, il était couvert de feuilles de verre. C'était encore plus beau que l'or : le soleil traversait chaque feuille et posait des taches de couleur sur la mousse, tout autour de lui. Les autres arbres se penchaient pour voir.
Puis le ciel devint noir et l'orage éclata. La grêle tomba sur le bois pendant un quart d'heure. Quand elle s'arrêta, il ne restait plus une seule feuille sur les branches du petit sapin, seulement un tapis d'éclats brillants à ses pieds.
« C'est bien fait pour moi, dit-il en pleurant. Je voulais briller. Je ne veux plus briller. Ah, si seulement je pouvais avoir de vraies feuilles vertes, comme tout le monde ici. »
Le lendemain, il les avait. De grandes feuilles vertes, larges et fraîches, exactement comme celles du hêtre d'à côté. Le petit sapin en pleura de joie. Enfin il était un arbre comme les autres.
Il n'était pas midi qu'une chèvre entra dans le bois. Elle vit les feuilles, s'approcha, et se mit à brouter. Elle brouta longtemps, tranquillement, en remontant de branche en branche. Quand elle repartit, il ne restait rien du tout.
Le petit sapin ne dit plus rien pendant toute la journée. Le soir venu, il murmura tout bas : « Rendez-moi mes aiguilles. »
Au matin, il les avait retrouvées. Elles piquaient toujours autant et elles ne bougeaient toujours pas dans le vent, et il ne s'en est plus jamais plaint. L'hiver d'après, quand tous les arbres du bois se sont retrouvés nus sous la neige, il était le seul à être encore habillé.
